Двадцать пять лет со дня, когда не стало Бориса Рыжего. Как Лермонтов, он прожил всего 26 лет.
Городок, что я
выдумал и заселил человеками,
городок, над которым
я лично пустил облака,
барахлит, ибо жил,
руководствуясь некими
соображениями, якобы
жизнь коротка.
Вырубается музыка,
как музыкант ни старается.
Фонари не горят, как
ни кроет их матом
электрик-браток.
На глазах, перед
зеркалом стоя, дурнеет красавица.
Барахлит городок.
Виноват, господа, не
учел, но она продолжается,
все к чертям
полетело, а что называется мной,
то идет по осенней
аллее, и ветер
свистит-надрывается,
и клубится листва за
моею спиной.

Комментариев нет:
Отправить комментарий